Un passé qui fait mal,
Un présent dans lequel je suis perdu,
Et un futur qui me fait peur ...
Je ne suis pas heureuse ; Et alors, qui s'en préoccupe de toute façon ? Chaque seconde au volant je rêve d'un accident, d'un crash aérien, tel Fight Club. Un mort de plus, de moins, Gregory LeMarchal qui décède, et alors ?
J'ai cette mauvaise impression de perdre mon temps à vouloir vous aider, à vouloir prendre des nouvelles de vous. J'ai cette mauvaise impression d'être parfois trop gentille, trop généreuse, quand ça ne va pas pour vous, je pense instinctivement à ce que je pourrais faire pour contribuer à la résolution de chaque problème. Il m'est arrivé de ne plus donner de nouvelles, exprès pour voir si certaines personnes, que j'appelais " des bons potes " viendraient me voir, je les attends toujours.
Quand on est trop sensiible On a des hauts et des bas
Un riien nous faiit pleurer, maiis une gentillesse On ne l'oubliie pas
Et sii On nous Oubli un petiit moment
On se diit qu'On nous aiime moiins
Je croiis que c'est nous quii aiimons trop les gens
On veut tellement leur faiire plaiisiir
Qu'un Riien nous faiit souffriir
Le manque de confiance en nous
Ne nous aiide pas du tout!
BCP M'ONT FAiiT DU MAL, MANiiPULER, BLESSER, TRAHiiE, DECUE, DEGOUTER, ONT SALii MON iiMAGE EN RACONTANT D'LA MERDE SUR MA GEUL' .. J'SP DE TOUT COEUR K'UN JOUR iiL SERONT TOUS PUNii ..]
Comment ai-je pu un instant imaginer que cette vie de merde me laisserait enfin en paix ? Mais pourquoi le sort s'acharne-t-il ainsi ? N'a-t-il pas encore suffisamment détruite ? Mais que faut-il faire pour que cela s'achève ? Le bonheur n'existe-t-il donc que dans nos rêves ? Des jours que des idées noires me rongent
que dans la déprime je plonge; Larmes, désespoir et mutilation. Je me pose tellement de questions
Cette vie vaut-elle vraiment la peine d'être vécue ? Dix sept ans seulement et je n'en peux déjà plus.
Le soir seul dans le noir, Avec ma lame et mon désespoir, mes angoisses qui me poussent à graver, sur ma peau tous ces traits; Ces fins liserés rouges sillonnant mon corps, dont lentement le sang s'écoule, évacuant le mal d'une fille qui s'écroule, sans cesse plus attirée vers la mort. La seule chose que j'ai trouvée pour me sentir vivante c'est ce sang que je fais couler et cette douleur cuisante.
L'autodestruction est ma façon d'exister, tout en me tuant lentement jusqu'au jour ou j'aurais décidé de partir définitivement. Je veux juste disparaître. Je n'en peux plus de souffrir. Je n'aurais jamais dû naître ...
Juste envie de hurler, Juste envie de tout balancer, Foutre cette vie en l'air, Puisque je n'arriverai rien à en faire. Je ne suis qu'une fille minable, une pauvre loque lamentable.Peut-on me dire ce que je fais là ? Sur cette Terre je sers à quoi ? Vite un petit coup de lame pour oublier ces états d'âme. Ah non c'est vrai j'avais oublié, je suis censée arrêter. Arrêter mais pourquoi ? Qui donc se soucie de cela ? Juste envie de faire couler ce sang. Rien de bien méchant, J'ai juste envie de mourir.
Tout le monde se contente des sourires éclatants qu'elle lance, sans soupçonner ce qui la hante, sans s'occuper de ses souffrances. Alors elle lacère toujours plus profond, avec le vague espoir qu'un jour ses coups sa vie lui ôteront et la soulageront pour toujours.
Obsessions qu'un coup de lame endort maintes et maintes fois sur la peau repassé, un rasoir effilé pour s'apaiser. Très vite la dépendance s'installe; Impératif besoin de se faire mal. Le sang coule à flots, encore et encore. Avec lui s'échappe la souffrance. Toujours plus profond, toujours plus fort. Illusoire sensation de délivrance. Œuvre destructrice inexorable. Nombreuses cicatrices ineffaçables ...
Ne me retenez pas sans fin
Cela ne sert vraiment à rien
Le bonheur n'est pas pour moi
Je ne suis rien ici-bas